Rulla bort Stone

Sisyfos brukar inte trampa på dammiga gatorna i Jerusalem. Han har aldrig dök upp i en påsk läsning, inte heller var han någonsin nämndes i en påskpredikan.

Men denna påsk, tänkte jag på honom. Denna gamla mannen av Grecian myt, för evigt dömd att rulla stenen för hans dom uppför backen, för evigt dömd att titta på det glida ur hans grepp och falla till botten, precis som han kämpade för att nå toppen.

En man utan hopp. En man utan framtid.

Jag föreställde honom i mitt sinne: hoary med den eviga tidens gång, ryggen böjd och krökt och brutit från vikten av stenen. Hans händer ruggas upp och blödningar från skrapa mot okänslig rock. Hans kläder slits, dirtied, blodig. Men mest av allt, hans ansikte. Den hjälplös utseendet på en odödlig själ. Den spökat, desperat tomhet i hans ögon. Fångad. Tonlöst. Hopplös.

Vet du att titta? Har du känt att brännande, värkande smärta? Omdömen

Jag vet att stenen. Jag har rullat det före mig, i olika former och skepnader, många gånger. Stenen är min synd. Min bedömning. Den förkrossande tyngd av att veta att jag misslyckades ... misslyckades min Herre och jag värre än jag någonsin trott var möjligt. Misslyckades flera gånger. Misslyckades ignominiously. Misslyckades helt.

Jag fördömer mig rullande stenen framför mig. Jag förebrår mig dag och natt för ondska, okunnighet eller egenvilja som ledde mig i den breda vägen för förstörelse. Jag förbannar min närsynthet; min blindhet.

Och ju längre jag rullar stenen framför mig, desto djupare ont sikt.

Jag ifrågasätter mitt värde inför Gud. Min förmåga att åstadkomma något för honom. Jag tvivlar på att jag kan fatta kloka beslut ... eller kanske något beslut alls.

Mina dagar och nätter kör tillsammans i oändliga elände. Syftet är borta. Drömmar krossas. Hopp förstörs, nedtrampade under mina värkande fötter.

Jag längtar efter att nå Gud. För att komma före honom igen. Så jag trycker stenen före mig ... tum för tum, straffa mig för att blidka vad jag anser vara hans vrede, strävar efter att vinna i min egen styrka rätten att stå emot honom.

Och sten slirar.

Jag tittar Sisyfos i mitt inre öga. Se när stenen rullar nedför branta backen, tar fart som det går.

Hans ram darrar med förtvivlan. Ryggen, men tillfälligt inte belastas är fortfarande böjd. Hans lemmar är krokiga från långa dagar och nätter, veckor och månader, av sila mot stenen. Hans GNETIG figur, en plågad silhuett, börjar sin värkande nedstigning ner för backen.

jag känner för honom. Jag känner med honom. I det ögonblicket, jag han. Även jag har groteskt förvrängda och torterades av vikten av min synd och min fördömande.

Jag titta på när han gör sin mödosamma väg ner för backen. Över gräs han inte kan känna, under en flammande sky han inte kan se. För hans ögon är förblindade. Vände. Sightless.

Jord jämnar ut och hans andning blir mindre hes. Det är lätt att följa spåret av stenen ... en djup depression mars vägen för sin bortgång.

Han stannar plötsligt, med en kraftig intag av andetag. Spåret slutar vid mynningen av en grotta. Men stenen är så stort, det kunde inte ha gått i den ... men det är inte där. Hans ifrågasätta blick skannar omgivningen oroligt.

Och hans ögon hitta stenen. Rullas bort åt sidan graven.

Stenen har rullats undan.

Rolled bort med en hand inte hans egen.

Ange att vila, av en myndighet över sin egen.

Och en röst från bakom honom kallar hans namn - mitt namn - och jag snurra med ny styrka och glädje att se den som har rullat bort stenen.

© 2002 Paula Marolewski Omdömen

Du har min tillåtelse att skriva ut och distribuera denna artikel så länge det distribueras i sin helhet, inklusive alla länkar och information om upphovsrätt. Denna artikel är inte att säljas eller ingår i något som säljs Omdömen  ..